Tele-Serviço

A esperança parecia não estar na ordem do dia de Flint Cameron. Além de passar por uma infinita maré de azar, Cameron era forçado a colocar as barbas de molho. Ex-pugilista, ex-estivador, ex-barman. Ex-ser humano. Naquele momento, Flint Cameron era considerado escória pela família, pelos amigos e por conhecidos. seus ex-colegas de trabalho o evitavam como a praga. Seus empregadores o transformavam em alvo de propaganda enganosa. E mesmo uma noite com alguma prostituta de bom coração era como um banho demorado em algum lago siberiano durante o mais rigoroso inverno. Em suma, Flint Cameron estava na mais fétida das merdas.
Quando o telefone tocou, Cameron já saboreava sua enésima dose de White Horse e seu milésimo Tiparillo com aroma de baunilha. Com movimentos lentos e despreocupados, ele atendeu. Era Cosmo Dill, garçom caolho do Vendetta Lounge, reduto de assassinos, meretrizes e demais anjos caídos. A informação na voz de ratazana de Cosmo não era das melhores, mas podia pagar o aluguel e ainda sobraria algum para um pequeno festival etílico.
“A coisa é quente, Flint. A vagabunda tá de caso com um grã-fino de Wall Street, mas quer mesmo é se ver livre do idiota e embolsar o cascalho.”
Mais uma viúva negra, pensou Cameron. Mais um panaca sem noção das coisas, prestes a ser enterrado sem ao menos saber o que o acertou. Flint Cameron sorveu o resto do mel no copo de geléia. Depois pensou na tal maré de azar que o atormentava. As coisas não seriam muito diferentes após aquele bico. Era só mais uma mulher fatal e mais uma bala no crânio de algum ricaço. Pura matemática em um mundo de palavras. E em meio a tudo isso, o “talento” de Flint Cameron a serviço da evolução humana.
Quando a fumaça do Tiparillo preencheu o ambiente novamente, Flint respondeu: “tá, tudo bem. Eu passo aí mais tarde pra pegar os detalhes. Agora vê se me esquece, Cosmo”. Assim que colocou o telefone no gancho, Flint se serviu de mais uma dose e resolveu ligar o rádio na estação de sempre.